Мой воображаемый друг сидит на берегу океана. Он бородат и худ, мой воображаемый друг. Усталое его сердце бьется  о клетку ребер то часто, то невыносимо медленно. Неспокойный океан дышит рядом, и он старается дышать с ним в такт, но сбивается с ритма. Мой воображаемый друг, мой печальный S. Я пишу ему иногда – «Как дела?» Семь скупых букв летят маленькой птичьей стайкой через страны и континенты на берег его океана. Он отвечает когда я  этого уже не жду, отвечает так словно не получил мой вопрос, так словно говорит не со мной и все же – мне. Мой странный друг, а может и не друг вовсе – зыбкая тень на изнанке будней, я могла бы придумать и получше. Но он получился именно таким – черствым и глухим, равнодушным и печальным. «О чем боль твоя?» Я стану ее вместилищем, я познаю его до конца, до самых темных глубин, я окрашусь в серые тона. Это не тронет его — молчащего,  умирающего, забывающего, невесомого, сидящего на берегу холодного океана. «Услышь меня…».

Люди, люди, какие же вы странные и не понятные существа. Как больно прикасаться к вашим душам, как много в них обиды и страха. Может быть, есть где-то другие? Вылепленные из смеха и солнца, глубоко чувствующие и щедро дарящие себя. Счастливые люди… Существуете ли вы на самом деле? Вы – дышащие свободно и легко, искренне улыбающиеся, прекрасные и добрые. Как отыскать дверь в звенящий ваш мир? Что бы посмотреть в узкую щель на счастливых вас, что бы уверовать, наконец, в ваше существование. Я просто хочу увидеть, но не быть среди вас. Разве я могу покинуть свои чертоги?  Как же они глубоки…