Я люблю того, кто не придет.
Кто не сядет пить чай
за одним столом.
Кто никогда, никогда
не приходил в мой дом.
Я люблю того,
кто спит по ночам,
опустив веки в ночную печаль.
Дрожит фитиль его огня
и гаснет в свете дня.© 

За окном пасмурно и уже с самого утра по ощущениям вечер. Теплый кофейный вечер, немного тревожный и длинный. Я люблю такие вечера, может быть именно потому что они тоскливые и неопределенные. Сквозь меня течет время, и я чувствую, как оно замедляет свой бег, становится ощутимым и материальным. Густое, синее время, теплое как кровь, горьковатое на вкус.

Убей меня, когда я стану писать о материальном, когда начну описывать свои будни – купленные полотенца, ремонт в ванной, новое платье. Тогда это буду уже не я, а кто-то иной, может быть гораздо лучше. Я думаю о ней как о другом человеке, я не хочу ею быть. Поэтому я прошу заранее – разнеси ей голову выстрелом из винчестера. Мне нужно знать наверняка, что ты сможешь. Ведь по сути она будет тебе совершенно чужая, а чужих убивать легко.

Мысли, как и погода бывают дождливы. А на самом деле я часто смеюсь и ни капли в этом не лгу, мне всегда было легко засмеяться. За смех можно прятаться как за ширму и глаза не выдают, потому что они темные, как мне однажды сказали – коньячные. Я не знаю чего я хочу, милый… Говорят, что в жизни должна быть цель и четкий план, но я давно плыву по течению в мутной реке чувств. К каким берегам меня вынесет?

Недавно я узнала человека, который не выходит из дому уже много месяцев. Он одинокий и странный. Когда я прошу его рассказать мне сказку он говорит о каучуковых плантациях и Суэкцком канале, о английских колониях, о войнах. Мне кажется, что в одиночестве человек как-то иначе формируется, словно прорастает вглубь себя и я всегда подозреваю в одиноком человеке эту манящую глубину. Иногда ошибаюсь. Но не в этот раз. Его голос холодный, малахитового оттенка, гладкий как камень и такой же полудрагоценный. Я сохраню его здесь – кусочек моей коллекции.

Ленивый день тянется и вокруг меня – почти тишина. Черные буквы на белом вордовском фоне – осколки мыслей, я не додумываю их, а выпускаю прямо так, как черных, неуклюжих птиц. Они летят, летят…