Я все еще тут в не-своей почти-деревне жду бабьего лета и мерзну, мерзну, мерзну. Спасает ставший любимым не-мой свитер и простенькая термокружка-проливашка.
Осень проступает явственней, ощутимей, зелень сдается и отступает теряя своих бойцов, они темнеют, жухнут и падают замертво. Град проходит по ним контрольными залпами добивая еще желто-живых, еще помнящих лето.  Темнеет непривычно рано, как-то сразу и только днем небо еще пронзительно-голубое, а солнце из последних сил бьет в не зашешенные солнечными очками глаза напоминая о себе и о том времени, когда его тепло нагревало кожу до 40 °С.
Неужели было лето?
Неужели будет еще что-то кроме коротких этих серо-пронзительных дней, прощально-ярких флагов деревьев, темной, тревожной глади озера? Вечная, вечная осень… Царствует.
И я в ней и я с ней как одно целое и слезы мои — дождь и смех мой — гром и настроение мое — ветер...