Последнее время меня занимает один интересный вопрос, даже не вопрос, а скорее смутная картинка, которая никак не может обрести четкость и завершенность в моем воображении. Я пока еще не «дорисовала» ее, но она тревожит и я решила поделиться, возможно, публичность поможет обрести вопросу свой ответ, а может быть ему суждено быть погребенным на свалке моих не реализованных творческих проектов.
Начну издалека…
Моим любимым писателем-фантастом является Сергей Лукьяненко, полюбила я его давно, практически в незапамятные времена, на заре юности и с тех пор не изменяю, хотя если судить объективно автор исписался и из-под его пера сейчас выходит что-то мало привлекательное. НО! когда-то он писал невероятные по своей красоте и глубине книги, лучшая из них (на мой взгляд) «Спектр» — очень философская вещь, многогранная. Главный герой Мартин Дугин путешествует по разным мирам, разыскивая пропавших там людей. Рассказывать подробно не буду, упомяну лишь о том, что платой за почти мгновенное перемещение между мирами служат истории. Ключнику (существу взимающего плату за «проезд») каждый из желающих должен рассказать историю – не важно придуманную или прожитую, главное что бы она была собственносочиненная, а не прочитанная или услышанная. Основополагающим критерием была оригинальность, но всё же не любая история принималась в качестве платы и горе-путешественники попав в другой мир, рассказав историю своей жизни (которая почти всегда принималась благосклонно) никак не могли вернуться обратно. Главный герой же был человеком вполне «платежеспособным» и зарабатывал тем, что вызволял застрявших путешественников. Книга интересна еще и тем, что каждый из миров, в который попадает Мартин, отражает какую-ту сторону нашей жизни, высвечивает очень четко наши особенности, а иногда и пороки. Но я об историях…
После долгих разговоров с одним замечательным человеком и одного его поста мне запала в голову мысль о МОЕЙ истории или сказке. Конечно же, важна атмосфера!
Пусть это будет моё сегодня или нет, лучше завтра – завтра всегда как-то благодатней в плане рисования воображаемых картин. А завтра, так же как и сегодня, будет зима…заснеженные улицы небольшого города, холодный ветер, редкий снег, домашняя суета, не громкие разговоры о бытовом и чудесно-сказочном. Это уже не изменить, а мне не хочется очень уж сильно кромсать плоть реальности и поэтому я проникаю туда, где возможно все в любой день недели любого месяца – в сны. Ведь я могу придумать сон, который никогда не видела, придумать то, что мне уже якобы снилось вчера или присниться завтра. Придумать, а потом поверить в это…
Пусть этот сон будет особенным, не воспоминанием о сне, а событием, которое проживается в настоящий момент. Можно назвать это осознанным сном, можно путешествием в тонкие миры – не важно, главное как ощущаешь себя. Если говорить честно я всего несколько раз осознавала во сне, что сплю и могла по своему желанию поменять детали, чем и воспользовалась. Существует методика для осознанных снов, но мне она показалась слишком уж трудновыполнимой, поэтому я просто жду чуда.  Итак, сон…  Допустим, что из снежной городской серости я оказываюсь в летнем лесу. В то, самое замечательное позднее-вечернее время, когда жара уже спала, прохладный ветер ласкает кожу, а потемневшие деревья едва слышно рассказывают на незнакомом языке свои тайны. Насколько я могу разглядеть в быстро сгущающихся сумерках, лес смешанный и не слишком густой, в небе разливается плотная, темная синева а земля мягкая, как перина – так и хочется улечься прямо на невысокую траву и ждать появления первых звезд. Но я иду дальше, потому что-что то зовет меня, это просто знание о том, что нужно идти в определенном направлении и мне совершенно не страшно, как не бывает страшно никогда в снах. Здесь мне не грозит ничего плохого, я у себя дома, хотя места мне совершенно не знакомые, но  дежавю – призрачное, едва уловимое касается краешка сознания и смягчает тона.

Так же как и героиня в моей любимой зимней сказки я заметила его издалека – дрожащее пятнышко света то появляющееся, то исчезающее среди листвы. Только теперь я понимаю, что иду именно к нему к этому притягательному, манящему огоньку, но пока еще не знаю что это –  танцующие светлячки, феникс, дом или костер. Но я просто иду, ничего не предполагая и не ожидая. Густая сине-зеленая темнота завладела лесом, изменила его облик, он весь так и дышит тайной. Теперь я иду очень осторожно, не от того, что боюсь наткнуться на дерево или споткнуться о притаившуюся в траве ветку, нет – я доверилась своему чутью и легко нахожу путь к огню между стволами, просто не хочется  мешать лесным звукам, а они с наступлением ночи все громче. Сладко поют цикады, им вторят сверчки, изредка переговариваются птицы и вообще весь лес словно ожил, задышал как большой зверь, а я незваный его гость, которому он, впрочем, даже рад, но я не хочу нарушать  его гармонии и стараюсь не шуметь. Глажу пальцами теплую кору деревьев, а они в ответ легко касаются листвой моих волос. Я чувствую, что лес принял меня и, отвечая на мои мысли, он зашумел родником, который словно бы только что появился прямо у моих ног. Я опускаюсь на колени и касаюсь воды, в этот момент меня пронзает непреодолимое желание слиться с водой, стать ее частью, нырнуть под влажную теплую землю, пронзить ее холодом, сохранить тайны, вырываясь на поверхность отражать луну. Усилием воли стряхиваю морок и зачерпываю ладонью колдовскую кровь леса и пью, так жадно, словно сутки брела по пустыне. Ледяная вода обжигает язык, оставляя после себя травяное послевкусие. И горько и сладко одновременно и с каждым новым глотком во мне просыпается что-то забытое, таинственное, какая-то дремлющая сила…

(продолжение следует)