тише

Разбуди меня на рассвете. Я хочу пить из утренней кружки прозрачный, терпкий воздух на веранде с видом на озеро и не думать ни о чем. Знаешь как прекрасна внутренняя пустота, звенящая, хрустальная чистота мыслей? Это мой дзен. Во мне не будет ничего нервного, ничего искусственного и напряженного. Я буду просто Я —легкая, в длинном льняном платье, босая и распахнутая миру.

 

Вот он — горизонт, тающий в рассветной дымке, загорающийся первыми солнечными лучами. Высокий и свободный, далекий, вечный и все же существующий лично для меня. Я смотрю на восходящее солнце и чувствую себя причастной к этому чуду, чувствую себя Богом и ты почувствуй… в моей руке твоя рука.

 

Вот она — вода. Бледно синее зеркало мира. Она — моя единокровная сестра, рядом с большой водой мне спокойно. Такая разная, такая родная. Мы можем смотреть на нее бесконечно, мы можем состарится тут, врасти костями в древесное тело старой веранды, пустить корни, покрыться трепещущей на ветру листвой, сплестись стволами… обними меня.

 

Тут нет времени и пространства, это не точка на карте, не сухие цифры координат, это дом Внутри, наш маленький мир в Никогде. Здесь все — Мы, каждая травинка и листок, утренний воздух в кружке, игривый полуденный ветерок, рябь на воде, оранжевый закат. Такой любовью я хочу любить.

 

В моей голове десятки таких образов, осколки не прожитых жизней, несуществующих миров, воображаемых реальностей. У меня богатая фантазия воспитанная тысячами прочитанных книг. Я застряла посередине, милый. Не могу остаться в реальности, она словно чужеродная среда отторгает мое тело, разъедает нежную мякоть души и только хитиновый панцирь защищает от тлетворного этого влияния. Не могу уйти в хрустальную, радужную толщу воображаемого мира — я слишком тяжела и материальна для него, мой груз прошлого чересчур велик. То, что недостаточно здесь — слишком там. Так и живу, так и существую — смотрю на просвечивающий через материальную ткань реальности прекрасный мир и грежу наяву. Мой путь Между...

 

Зачем это я? Складывающиеся в слова буквы — послание тебе, его принесет черный ворон из Вестероса. Я поймала его силками из золотых волос и теперь он мой слуга. Маленький, свернутый в трубочку полупрозрачный листок. Клякса в верхнем правом углу, торопливый почерк. Это осень, милый, я снова пишу...

 

Обсудить у себя 20
Комментарии (18)

Как же проникновенно, чувственно и образно написано… Восхищаюсь)

спасибо))

осенняя Марина почему-то нравится мне больше всего)

Поэзия в прозе прямо-таки! красиво

да и я осенняя нравлюсь себе больше)) осень — совершенно точно мое время, даже странно, что я летом родилась

Восхищаюсь, когда люди так образно и точно могут описать свои чувства и ощущения!

надо сказать, я только их и умею описывать
просто какие-то события получается очень плохо и скучно))
мне же наоборот нравится когда люди могут описать свои будни интересно

В этом вся прелесть, в непохожести людей и их способностей ).

Согласен, у большой воды действительно как-то задумываешься. О всяком. Жаль только утром туда редко попадаешь. Лень.

ты то вообще у моря...
хотя и я живу у большой реки и не так часто ее вижу)

Хорошо там где нас нет. Отсюда вывод — т.к. мы всегда есть, поэтому нам всегда плохо. А хорошо нам будет только в одном случае...

в каком?

это же очевидно — когда мы перестанем быть.

тогда нам никак...

это как посмотреть

Хвала осени, что возвращает тебя . 

Как всегда изысканно.

Спасибо, Оленька

Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети: