Долго сомневалась – стоит ли писать отзыв об этой книге. Нужно ли тут это хоть кому-то вообще, а главное – нужно ли это мне? Возникает стойкое ощущение, что описать это произведение, рассказать о нем практически невозможно, нельзя описать «Море-океан» как любую другую книгу, дать оценку, пересказать сюжет…

И все-таки решила, что хочу высказаться, потому что прочитанное переполняет меня, тревожит, требует выхода.

Как я уже когда-то писала – все важные для меня книги я нахожу совершенно случайно, словно кто-то всемогущий и всевидящий специально для меня оставляет знаки, следы, которые и приводят  к новым впечатлениям. Так и в этот раз – я слишком много думала, говорила о море, и проведение привело меня на эти страницы. Цитата, всего одна цитата из романа и  я уже погружаюсь в солёную воду, глотаю ее, дышу ей, становлюсь…

О чем вообще эта книга? О море, конечно же — о море. Именно оно главный герой этого повествования, основное действующее лицо и все другие персонажи нужны лишь для того, что бы точнее передать его настроение, цвет, вкус. И все же эти персонажи не случайны – каждый из них совершенно особенный — со своей странной историей, почти сказочным происхождением, целью и сутью. Жанр этого романа невозможно определить, это скорее легенда или притча на сотне страниц. Читается на одном дыхании…

За свою довольно таки долгую жизнь я прочла много книг и некоторые из них стали любимыми, самыми дорогими, но все-таки ни одна из них  не создавала внутри меня таких четких образов, почти видений. Листая электронные страницы я, и правда, чувствовала морское дыхание ветра, слышала шепот песка, и крики чаек вдалеке. Я была, была там – на берегу моря, которого нет ни на одной карте  и переживала вместе с героями невероятные приключения. Их жизни  такие разные и очень странные, хотя сами они никогда так не думали и просто жили. Автор словно случайно выхватывает целые куски их биографий, мешает между собой, как специями приправляет временем и разбрасывает, словно камни по песку. В переплетении их судеб бродишь, словно в лабиринте, но выходить из него совершенно не хочется.

В этот раз я не стану советовать полюбившийся мне роман всем и каждому, потому что его можно для себя только открыть – случайно, но именно в тот самый момент когда будешь готов. Всему свое время…

«Наверное, мир – это рана, и кто-то зашивает её в этих переплетённых телах – и вот что странно – это даже не любовь, а руки, кожа, губы, вкус, восторг, совокупление и страсть – возможно, грусть – пусть даже грусть – и страсть – они будут рассказывать о них, но не произнесут слова «любовь» – они скажут тысячи слов, но умолчат о любви.»

«Знаешь, чем здесь хорошо? Смотри: вот мы идём и оставляем следы на песке, отчетливые, глубокие. А завтра ты встанешь, посмотришь на берег и ничего не найдешь, никаких следов, ни малейших отметин. За ночь все сотрет море и слижет прибой. Словно никто и не проходил. Словно нас и не было. Если есть на свете место, где тебя нет, то это место здесь. Уже не земля, но еще и не море. Не мнимая жизнь, но и не настоящая. Время. Проходящее время. И всё. Идеальное убежище.»

«Это одна из тех вещей, о которых лучше не думать, если не хочешь сойти с ума. Когда падает картина. Когда ты просыпаешься однажды утром и больше не любишь Ее. Когда открываешь газету и читаешь, что вспыхнула война. Когда видишь поезд и думаешь, я должен уехать отсюда. Когда ты смотришь в зеркало и замечаешь, что ты — старик.»

Мне бы хотелось процитировать тут всю книгу, потому что каждое слово в ней падает в душу, как соленая капля – разъедает и утешает, переливается совпадением и пониманием. И я шепчу – «Да, все так, все именно так и есть…»